Panteón

Catro bañistas

Carta a Ofélia (90 anos despois)

Mavekkart: Runner

Claustro da Catedral

O fidalgo

 1855

No salón etiqueteiro da Rúa Nova, algunhas donas agardan impacientes. O coro das señoras maiores tamén agarda. Mais don Xoán non aparece. Pola porta só entran señoritas coñecidas. As de sempre. Noutro sarao, a elegancia montesía de don Xoán deixou sementadas flores de esperanza polo xardín das vidas femininas. Don Xoán, deica a mañá, deita onzas e onzas na mesa de xogo. [...] Leva trasfegadas moitas xerras de viño, pois el despreza os licores finos e as bebidas da cidade. Os parasitos extreman a súa admiración. Don Xoán, gardando unha superioridade sen decatarse diso, vai botando na mesa, en onzas como soles, centos de tegas de centeo, parellas de bois ornatos dos feirais e pasmo dos labregos, sementeiras, nabeiras, toradas de vellos carballos, dos que rexistran como arquivos nos fermosos circos do seu tronco, o maino e seguro decorrer das sazóns; mollos de viño, dereitos de señorío.

1885

Unha oficina polo serán. Chuvia nos vidros lixados. Fedor de cabichas. Traballo extraordinariio. Medo á chegada dun novo xefe. Testas encol das mesas. Don Xoán na súa. Como fidalgo, é moi dado. Nin lle parece mal que un antigo zapateiro, que lle fixo nun tempo moi boas botas de caza, lle fale desde a mesa veciña: "Ola, Juan". Don Xoán tiña unha serra de expedientes riba da mesa. [...] Don Xoán non sabe por onde comezar. Quizais pensa: "Como esstará a bodega do Ribeiro? O novo amo desfaría aquela pipa vella de carballo". [...] Don Xoán, saíndo da oficina, non quere mirar un grupo de rapazas que pasan. El ben coñece a figura da súa filla, a máis elegante. Leva ao seu carón un noivo. Un empregado de almacén. Don Xoán, cruzando diante do casino, por pouco o collen os cabalos dun coche. O cocheiro para, báixase, dille: "Señorito, dispense". Foi servidor de don Xoán. Dentro do coche, a figura do prestamista parece unha sardiña en lata. Fai que non ve a don Xoán. Ten medo dunha labazada. "Boh, o caso é que teño pazo fidalgo con escaleira de corte e escudos en Compostela", pensa acochándose coma un raposo.

Don Xoán, con dous retirados, pasea baixo os arcos da rúa. Horas sen remate. Mais el figura non decatarse. As fillas estarán cosendo e non convén estorbalas.

R. Otero Pedrayo: O fidalgo e outras narracións

Jane Fisher: O baño (1987)

Paul Éluard: Air vif

 

Prepucio

Mar Becker, poeta brasileira

JFK, encantador de ofidios (1936)

 

In memoriam

Camilo Sesto (1946-2019)

John Singer Sargent: Madame X (1884)

Canaletto: Arco de Tito (1742)

Ramón Cabanillas: Na taberna (de No desterro, 1913)

 Os mozos mariñeiros da fiada
lémbranse rindo alleos de coidados;
cheira a aceite e pemento requeimados
rustrido de xurés e caldeirada.

Conta o patrón nun corro a treboada

do ano setenta, historias de afogados;

e empuxándose, inando, entran mollados

os homes dunha lancha de enviada.

Pasa de man en man a xerra roiba

de albariño, e namentras cae a choiva,

e o vento fai tremer a casa enteira,

detrás do mostrador clarexa o ceo

nas trenzas de ouro, no mirar sereno,

no sorriso de luz da taberneira.

Agnès Varda

Gianluca Corona: Amoras, arandos e grosellas

Colegas

Exoplaneta

Foto de Eakins e J. Laurie Wallace tirada probablemente por un estudante

 

Frédéric Bazille: Flores

Johannes Grenness: Escena de mar con rapaz

 De Alberto Caeiro: O guardador de rebanhos

Como quem num día de Verão abre a porta de casa

E espreita para o calor dos campos com a cara toda,

Às vezes, de repente, bate-me a Natureza de chapa

Na cara dos meus sentidos,

E eu fico confuso, perturbado, querendo perceber

Não sei bem como nem o quê...

Mas quem me mandou a mim querer perceber?

Quem me disse que havia que perceber?

Quando o Verão me passa pela cara

A mão leve e quente da sua brisa,

Só tenho que sentir agrado porque é brisa

Ou que sentir desagrado porque é quente,

E de qualquer maneira que eu o sinta,

Assim, porque assim o sinto, é que é meu dever senti-lo... 

Lefa

Hervé Lassïnce: Bañistas en Marrakech

Bo Bartlett: Autorretrato

Adrien Dassier: Aquiles entre as fillas de Licomedes (1660)

Peter Hujar: Nude (1979)

Capela (Samos)

 

Quina e o garoto

-Já ceaste? -disse, sucintamente, com aquela sua busquidão orgulhosa que era antes humildade, desejo de tolerância, apelo de harmonia. Ele ergueu os olhos, que se voltaram para a Quina, devagar, como se o entendimento tardasse em achar a direcção daquela voz, o sentido daquelas palavras. Eram uns olhos apagados, mortos, sem a sua radiosa expressão de malícia, e pareciam vasados e sem cor. Ela sentiu esfriar-se-lhe o coração.

-Então que foi? -pergunotou, agora cheia de alarme e mais curiosa, até do que perturbada.

Como resposta, o rapaz começou a chorar. Um homem de trinta anos que chora, ou é um imbecil ou é um poeta; a menos que uma dessas razões que desabam como uma avalanche sobre os temperamentos mais imutáveis venha convulsionar-lhe a alma, arrancando dela as comoções ais terríveis -mais terríveis, ainda por serem isoladas e surgirem num campo sem essa prevenção constante, proporcionada pela experiência do pessimismo, que é escudo do infortúnio e que melhor conhecem as mulheres. Quina compreendeu  que alguma coisa de único acontecera na vida daquele homem, e sentou-se defronte dele para o interrogar. O que soube deixou-a perplexa, tímida para julgar, e dorida por aquele lastimoso relato.

Agustina Bessa Luis: A sibila (p.132)

The Kentucky Derby Ray York・Eddie Arcaro

Conrad Matschke・Holger Homann ph

Sebastián Delgado: San Sebastián e San Roque

Tintin

Konstatinos Kavafis (trad: Joaquim Manuel Magalhães e Nikos Pratsinis, TELHADOS DE VIDRO n° 2)

Will McBride

Huerta de San Vicente

 

Herbert List: Operarios alemáns (Phoenix Gummiwerke Factory, Hamburgo, 1954)

Manuel António Pina: Um Sítio Onde Pousar a Cabeça, 1991

 Junto à água

Os homens temem as longas viagens,
os ladrões da estrada, as hospedarias,
e temem morrer em frios leitos
e ter sepultura em terra estranha.

Por isso os seus passos os levam
de regresso a casa, às veredas da infância,
ao velho portão em ruínas, à poeira
das primeiras, das únicas lágrimas.

Quantas vezes em
desolados quartos de hotel
esperei em vão que me batesses à porta,
voz de infância, que o teu silêncio me chamasse!

E perdi-vos para sempre entre prédios altos,
sonhos de beleza, e em ruas intermináveis,
e no meio das multidões dos aeroportos.
Agora só quero dormir um sono sem olhos

 
e sem escuridão, sob um telhado por fim.

À minha volta estilhaça-se
o meu rosto em infinitos espelhos
e desmoronam-se os meus retratos nas molduras.

Só quero um sítio onde pousar a cabeça.
Anoitece em todas as cidades do mundo,
acenderam-se as luzes de corredores sonâmbulos
onde o meu coração, falando, vagueia.

El espejo (poema de Luis Escavy; foto de Michael Bidner)

CUANDO entro en la ducha, cuando salgo,

me interrogo a menudo, me evalúo

los antiguos errores, las heridas,

y me abrazo y contemplo un cuerpo frágil

desnudándose frente a la verdad.

La verdad es que no somos casi nada.

Solo algo de piel y pensamiento.

Cuando dejo de verme, duele menos

este hombre que soy y el que me mira

a través de los años.

Von Gloeden: Ragazzo