QUIÉN me iba a decir a mí, que solo
escribía de dioses y de ruinas,
que me vería aquí,
desorientado,
en las ruinas de un cuerpo,
contemplando la historia,
las columnas
de un amor que parece
que existió hace milenios.
¿Qué pregunta
esta lluvia de mí
entrando a cielo abierto por mi casa?
¿Qué nos dice la tierra de nosotros
con su frágil caricia de aguacero?
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