Una ciudad inhóspita de cielo encapotado -algo así como un Londres cruzado con Bilbao en su peor momento-. Un lago de cemento en el centro de un parque silente de metal. Largas calles estrechas y oscuras avenidas que en la noche se encienden como venas de luz. Por su caz todo fluye. Tú alimentas al monstruo con tu vida minúscula. Sedimento de muerte, todo fluye en su caz.
xoves, 30 de novembro de 2017
mércores, 29 de novembro de 2017
martes, 28 de novembro de 2017
martes, 21 de novembro de 2017
luns, 20 de novembro de 2017
domingo, 19 de novembro de 2017
sábado, 18 de novembro de 2017
venres, 17 de novembro de 2017
Acelgas fritas de dos maneras
Harás una massa con huevos y harina, como para abadejo, untarás las pencas en massa, las freirás y sirvelas con azucar y canela; son muy buenas aunque caras para los pobres. Para estos, después de cocidas con agua y sal, se les echan unos ajos fritos, un puñado de harina quemada en el mismo aceyte: assi son mas ligeras, y no malas.
Nuevo arte de la cocina española (1745), de Juan Altamiras, franciscano, cocinero de los monasterios de S. Diego y S. Cristóbal de Zaragoza.
xoves, 16 de novembro de 2017
mércores, 15 de novembro de 2017
Salamántigas de Oviedo
martes, 14 de novembro de 2017
luns, 13 de novembro de 2017
domingo, 12 de novembro de 2017
Francisco Umbral: Esa atención tardía
EL gato emite silencio. Miro la avispa, al mediodía, serrando un milímetro de carne con sus dos serruchos laboriosos. Se lleva una tajada minutísima, por el aire, hacia el sol secreto de las avispas, y vuelve a por más. Ya le he dado destino a su día. El gorrión se baña en su fuente, se refresca, y luego sale huyendo hacia lo azul. El gorrión es ladrón de agua, robador del frescor del día. La paloma es poesía y resorte. Abierta y volando es un ave modernista. Caminando, o parada en una rama, es un juguete mecánico. Los perros puntean el silencio y lo dejan cruzado de mensajes, que son sus ladridos correspondientes y correspondidos.
Francisco Umbral: Un ser de lejanías
venres, 3 de novembro de 2017
xoves, 2 de novembro de 2017
Derek Walcott: El náufrago y otros poemas – 1965
«Nostalgia del mar»
Algo remoto brama en los dedos de esa casa;
cuelga apacible de las cortinas, paraliza los espejos
hasta que los reflejos pierden su sustancia.
Algo como el rechino de un molino de viento suena
hasta parar en seco;
una ensordecedora ausencia, un vendaval.
Algo cerca este valle, agobia esta montaña,
aparta el signo, empuja este lápiz
por una espesa nada, ahora,
fleta las alacenas de silencio, dobla la ropa avinagrada
como los trajes del muerto, dejados exactamente
tal como procedió el difunto al lado de la amada,
incrédulos, esperando que alguien los lleve puestos.
Derek Walcott
De: El náufrago y otros poemas – 1965